Rodrigo Palaver

Reflexões

2008-11-16T20:46:00.002-02:00

Tá complicado.

Sábado foi um dia de reflexão. Parei quieto em algum canto de uma festa e observei todas as pessoas, elas conhecidas ou não. Olhava os rostos e me magoava rasamente comigo mesmo. Percebia que ali tinha muita gente magoada comigo. Muita gente com esperança de ter algo de mim que nunca prometi.

Por que então as pessoas se magoam? Eu não entendo, mas mesmo assim fico mal comigo mesmo.

Fico mal por não atender às expectativas, mesmo que não tenha me proposto a isso.

Outra coisa que me deixa muito chateado é a capacidade das pessoas de estragarem algo. É incrível. No exemplo, uma amizade. Amigo confia, amigo não desconfia. Então, por que isso acontece? É difícil entender. Não tento. Apenas acho que temos que nos afastar disto, mesmo que acabemos sem pessoas ao nosso redor.

Se o mundo está desse jeito, eu não preciso participar. Não sou hipócrita, não sou mentiroso. Pra todos que me acusam de algo que não sou, reflitam bem.

Tempo de reflexão.

Aprender a contar...

2008-11-14T13:15:00.001-02:00

Tá na história do mundo, da vida. Deus fez o Sol, fez seu correspondende: a Lua. Deus fez a Luz, fez seu correspondende: a Escuridão. Seriam estes então pares? Não.

Como já disse uma vez o gaucho Martin Fierro, personagem do escritor uruguaio José Hernández:

“Uno es el sol, uno el mundo,
sola y única es la luna
ansí han de saber que Dios
no crió cantidá ninguna.”

Deus não criou quantidade nenhuma. Criou cada coisa como única e individual. O homem, estúpido homem, passou a dar quantidade às coisas únicas quando aprendeu a contar. Assim, a vida perde aos poucos aquela parcela de singularidade que tinha.

Assim, ao saber contar, o homem estipulou os números. Malditos números. Uma pessoa é mais velha que a outra, mais pesada que a outra, mais magra que a outra, mais inteligente que a outra etc. Sempre essa danada comparação. Pra que tudo isso? Cada um tem seu valor.

Os anos da nossa vida passam por passar. É como se estivéssemos brincando de esconder e estamos contando, de olhos fechados. Contamos um, dois, três, quatro, num ritmo vagaroso. A partir da primeira dezena, dez, onze, doze, treze, quatorze, damos uma aprumada na contagem e fazemos soar mais rápido. Quando entramos na contagem dos vinte, vintium, vintidois, vintreis, vincatro, vincin, vinseis, os números voam. Eles perspassam por nossos lábio como se fossem foguetes. E assim vamos crescendo. Hoje tenho vinte, amanhã vinte e um.

Qual é a contagem da tua vida? Quando sairemos para procurar? Procurar o quê?

Paciência...

2008-11-10T13:11:00.002-02:00

Se cada dia cai (Pablo Neruda)

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Espera o trem passar e depois te apruma a caminhar sobre os trilhos dele. O trem é teu destino e este corre na tua frente. Siga, então, suas pegadas, suas pistas. A cada curva que falte os ladrilhos para teu destino passar, espere. Espere a próxima volta que o teu trem fará e nela surgirão os trilhos que faltam para teus pés pisarem.

Não corra mais que o trem. Invoque a paciência que nos foi dada. Não tente tu mesmo construir a estrada já construída. Apenas espere. Tua curva estará ali, paciência. O fim deste caminho? Apenas os passageiros que tu ainda não conheces, de um trem que tu ainda não alcançastes, te mostrarão o fim da jornada.

Chuva de verão

2008-11-08T10:43:00.002-02:00

Os pingos que caem do céu batem em meu corpo como um aviso. Eles me dizem que estou vivo, que não sou um andarilho morto-vivo, daquele tipo sem expressão e sentimentos nenhuns. Passo a mão pelo cabelo encharcado e percebo a maciez dos fios molhados. A chuva de verão vem no lugar da tempestade de inverno.

A diferença é que uma renova e a outra te suga. No verão, tomamos banho de chuva por ser renovador. Já no inverno, usamos guarda-chuvas para que os pingos não peguem um pouco de nossa alma.

Não é feliz aquele que usa guarda-chuva ou se proteje em dia de chuva no verão.

O Sol, aliado a alguns fatores, exprime toda a vitalidade que é esta estação. Não por menos, a Lua faz seu papel: relaxa o ser humano. Nessa probabilidade, podemos entender o mundo como feito de coisas únicas e não de pares.

A Lua é somente uma e não o par do Sol. Se assim fosse, tiraríamos a singularidade de cada. Por que dizer que temos de encontrar a alma gêmea se esta não existe? Os pares não se alinham mais, pois a máxima está correta: cada um com sua individualidade.

Então, por isso que podemos afirmar que a Lua se aproveita do Sol, tanto quanto o Sol se aproveita da Lua. A perfeita sincronia destes dois astros nos mostram a verdade. Nos mostram que é possível ser um só e ser dois ao mesmo tempo.

Pra ti

2008-10-31T13:08:00.002-02:00

Lembro sim. Ah se lembro. O gosto, o toque, tudo.

Parece mentira, mas não vê que os caminhos sempre se cruzam? O mundo dá tantas voltas que nos dizem que não é para acabar ali. E elas fazem nós nos esbarrarmos pelos corredores da vida.

Quer fazer um teste? Pegue seu ex. Se você excluiu ele totalmente da sua vida e tem a certeza que acabou tudo mesmo entre vocês e não ficou nada mal resolvido, tente pensar nas vezes que seus caminhos se cruzaram desde a separação. Poucas ou muitas?

Se muitas, o Universo a diz que alguma coisa ainda está pendente nesta relação. Se poucas ou quase nenhuma, o Universo a diz que é para seguir em frente que aquilo acabou mesmo.

E tem gente que insiste em contrariar o Universo. Somos seres ínfimos perante a grandeza do mistério que nos cerca. Devemos apenas decodificar essas mensagens que nos são passadas diariamente.

É na aflição que te digo: se não houve nós, é por tua contrariedade perante a lei do Universo.

Precisa dizer mais?

2008-10-28T16:12:00.002-02:00

Não preciso dizer mais nada após esse texto que vou publicar aqui. Dizem que é de autoria de Arnaldo Jabor. Se é ou se não é, só sei que essa pessoa me compreendeu, assim como compreendeu muitas outras pessoas que se achavam incompreendidas nesse mundinho.

"Sempre acho que namoro, casamento, romance tem começo, meio e fim. Como tudo na vida. Detesto quando escuto aquela conversa: 'Ah, terminei o namoro...'. 'Nossa,quanto tempo?'. 'Cinco anos...Mas não deu certo...acabou'. 'É não deu...' Claro que deu! Deu certo durante cinco anos, só que acabou. E o bom da vida, é que você pode ter vários amores!

Não acredito em pessoas que se complementam. Acredito em pessoas que se somam. Às vezes você não consegue nem dar cem por cento de você para você mesmo, como cobrar cem por cento do outro?

E não temos esta coisa completa. Às vezes ele é fiel, mas não é bom de cama. Às vezes ele é carinhoso, mas não é fiel. Às vezes ele é atencioso, mas não é trabalhador. Às vezes ela é malhada, mas não é sensível. Tudo, nós não temos. Perceba qual o aspecto que é mais importante e invista nele.
Pele é um bicho traiçoeiro. Quando você tem pele com alguém, pode ser o papai- mamãe mais básico que é uma delícia. E as vezes você tem aquele sexo acrobata, mas que não te impressiona...

Acho que o beijo é importante... e se o beijo bate... se joga... se não bate... mais um Martini, por favor...e vá dar uma volta. Se ele ou ela não te quer mais, não force a barra. O outro tem o direito de não te querer.
Não lute, não ligue, não dê pití. Se a pessoa tá com dúvida, problema dela, cabe a você esperar ou não. Existe gente que precisa da ausência para querer a presença. O ser humano não é absoluto. Ele titubeia, tem dúvidas e medos, mas se a pessoa REALMENTE gostar, ela volta. Nada de drama!

Que graça tem alguém do seu lado sob chantagem, gravidez, dinheiro, recessão de família? O legal é alguém que está com você por você. E vice versa. Não fique com alguém por dó também. Ou por medo da solidão. Nascemos sós. Morremos sós. Nosso pensamento é nosso, não é compartilhado. E quando você acorda, a primeira impressão é sempre sua, seu olhar, seu pensamento. Voce!

Tem gente que pula de um romance para o outro. Que medo é este de se ver só, na sua própria companhia? Gostar dói! Você muitas vezes vai ter raiva, ciúmes, ódio, frustração. Faz parte. Você namora um outro ser, um outro mundo e um outro universo. E nem sempre as coisas saem como você quer...

A pior coisa é gente que tem medo de se envolver. Se alguém vier com este papo, corra, afinal, você não é terapeuta. Se não quer se envolver, namore uma planta. É mais previsível. Na vida e no amor, não temos garantias.
E nem todo sexo bom é para namorar. Nem toda pessoa que te convida para sair é para casar. Nem todo beijo é para romancear. Nem todo sexo bom é
para descartar... Ou se apaixonar... Ou se culpar.

Enfim... quem disse que ser adulto é fácil?

(Por Armaldo Jabor)"

Como saber que você está vivo?

2008-10-23T16:19:00.003-02:00

Antes que venham e tomem sua alma por não fazer uso dela, apaixone-se.

Minha dificuldade é essa. Parece que não estou vivo, parece que sou invisível aos sentimentos que açoitam a humanidade.

Como posso estar perdido?
Se não tenho para onde ir?

Esse trecho da música The Unforgiven III do novo álbum do Metálica me dá esperança e ao mesmo tempo desprazer.

Ao mesmo queria ter a sensação de estar perdido. Quero um rumo. Um norte. Saber que está perdido é saber que tem um caminho para onde ir. Agora, não ter rumo significa não saber se está perdido. É assim que a vida funciona para muitos.

Eu sigo no meu barco dourado, navegando em círculos, à procura de um buraco negro - que me leve de volta ao meu rumo (qual?). O oceano é profundo e é nele que me descubro, pois ali estão minhas tranqueiras jogadas fora.

Perdi meu timão e sigo remando eu sozinho com pequenos remos. A tripulação toda, após o motim, me deixou na solidão de meu convés. Sigo o fluxo das ondas, para ver onde esse oceano vai dar.

Fico na espera de um ciclone, que leve o meu barco dourado à uma ilha qualquer. E que lá esteja meu rumo.

Metrossexualismo

2008-10-16T13:51:00.002-03:00

O metrossexualismo hoje é visto como um parente próximo do homossexualismo. E isto está errado. Tá certo que os que mais seguem esta tendência são os homossexuais. Mas também existem homens que gostam de se cuidar, de tratar de sua aparência (e não parecer um orangotango), de cozinhar, de ser fashion.

As mulheres não vivem de amores pelos gays porque eles se vestem bem e tem "n" qualidades?

Pois, aí está o híbrido: o metrossexual. Um homem bem resolvido com sua masculinidade e que sabe o que fazer para atrair a atenção.

Como saber se você ou é metrossexual ou falta pouquinho:

1) Seu banho demora mais de 30 minutos.

2) Você arruma o cabelo para o deixar impecável.

3) Fica um bom tempo escolhendo uma roupa para vestir.

4) Sempre procura fazer algo novo, seja no penteado ou mesmo no vestuário.

5) Adora perfumes.

6) Tem um guarda-roupa vasto.

7) Faz cortes diferentes de barba.

8) Passa base nas unhas.

9) Tira a cutícula.

10) Usa fixador no cabelo.

Estes são alguns pontos. Existem muito mais. Agora me digam: há algum problema em um homem ser assim?

Se as mulheres reclamarem, merecem ainda os trogloditas da pré-história. Se queixam de que o homem não se arruma, é estúpido e tudo mais. E quando se tem uma evolução no quadro masculino, simplesmente taxam de maricas.

Eu apóio a causa dos metrossexuais. Por que se sentir bem é fundamental.

Ego massageado

2008-10-15T16:04:00.003-03:00

O céu abriu, a chuva passou. Tempo de ressequidão em meu quintal. O motivo é simples: tive o ego massageado. Fui posto em um pedestal e idolatrado.

A sensação é maravilhosa, mas perigosa se tu for exposto por muito tempo. Estou inebriado ainda pelo poder dessa massagem. Ela nos deixa confiantes, prontos para o próximo passo e olhando com desdém da última pequena depressão.

As vibrações que nos envolvem são algo fascinante. É difícil entendê-las. É difícil superá-las. Por isso que quanto pior estivermos, mais difícil será o caminho para sairmos disso. E por isso que quanto melhor estivermos mais facilmente as coisas irão se ajustando.

Fique bem, sempre! O otimismo dá poder e traz o vigor para encarar o pessimismo. Olhe para as coisas tristes e procure nelas o lado alegre. É assim que tu conseguirás enxergar aquela luz, logo ali, debaixo dos teus olhos, porém, antes, fraca demais para a tua cegueira encontrá-la.

Os dias de chuva

2008-10-14T14:19:00.002-03:00

As gotas de chuva caem e minhas lágrimas as acompanham. Chora o céu e eu chovo por dentro. Há sensação pior que a de estar carente, precisando de um carinho?

Fico pensando no Karma. Talvez este seja o grande vilão e compositor da meia cancha de nossas vidas. Por exemplo: quando o Karma ataca e chega ao ataque, deixa vulnerável o meio-campo, possibilitando um contra-ataque - que sempre existe por sinal.

Quer dizer que, quando faço uma coisa boa, uma outra coisa de mesma proporção voltará para mim. E assim também acontece quando se faz besteiras e coisas ruins.

Assim tem sido por toda a eternidade de minha vida. A minha benevolência de antes voltou em pequenas formas. Já o que fiz de ruim voltou em dobro e sempre causou mais danos a mim.

O Karma não passa de um príncipe. O mesmo que Maquiavel descreveu. Ele faz o bem aos poucos e o mal de uma vez só. Mas o problema é que isso é bom só para o príncipe que continua com seus poderes e brinca com seu povo.

Não idolatro mais o príncipe Karma. Tomo a coragem (coragem?) de fazer e sofrer as conseqüências depois.

E insisto em dizer que a coragem não existe. No lugar dela, existe a impulsão. E é essa mesma que me leva ao encontro do que quero.

É a impulsão que fez eu dar um basta na espera.

Indiretamente direto

2008-10-11T02:37:00.003-03:00

Tu já desejou algo ou alguém, mas estudou o campo primeiro? Só pra ver se jogam o mesmo jogo que tu?

O dia-a-dia é assim. A atualidade se resume num grande Orkut. Tudo não passa de contatos.

Por isso me arrisco a dizer que não é o Orkut que está se transformando na nossa própria vida e sim o contrário.

Antes nós conhecíamos pessoalmente alguém e aí então adicionávamos essa mesma como amiga virtual. Mas agora inverteu-se isso. Primeiro amizade virtual, depois a real.

Antes ligávamos pra saber se amigos estavam bem e depois mandávamos um scrapp. Agora, mandamos um scrapp dizendo que qualquer dia iremos ligar para saber como vão as coisas.

Antes, tirávamos fotos espontaneamente e, se ficassem legais, colocávamos no álbum virtual do Orkut. Hoje, o que pauta a nossa saída é justamente novas fotos para o tal álbum.

Este foi um desabafo virtual. Confesso que estou viciado.

Voltando à prerrogativa. Como as pessoas reagem ao te conhecer? Certamente, elas fazem uma análise errônea da tua pessoa. Agora, o desejo. Moça, tenho algo a te dizer, mas fazê-lo-ei por entrelinhas. Não me deixarei tomar por um acesso de não-pensar e não me sucumbirei à loucura da provocação.

Quando penso, os olhos orbitam por entre os mares negros da minha mente. Lá, eles pegam um barquinho e vão até o meio do oceano junk que é esta cabeça. Ficam pescando. Os olhos, pescam um, dois, três, pensamentos. Trazem eles os pensamentos de volta à orbita ocular e assim eu vagueio numa desilusão desmanchada de semi-realidade.

Mas se os fecho novamente, acabo por mastigar esses pensamentos. Degusto cada momento deles. Garfo e faca, e pratos sujos no Neurônio's restaurante. De supetão sou expulso da fantasia e volto ao manjar dos semi-deuses.

Penso no teu corpo, junto ao meu, e os dois freneticamente alucinados pela explosão de adrenalina que pulsa em nossa mente. Eu estou ali, de corpo, alma, pensamento. Já tu, te desfiguras a cada balanço do tal barco, no meu junk ocean.

A cada piscar sinto que tudo não passa de um vagalhão forte de pensamentos.

Alguém me diz: "Queria ser uma mosquinha". Paro tudo. Entro em transe. A cena reflete no espelho das minhas pupilas. Vejo claramente eu em uma sala mal iluminada. O som da máquina de escrever. O cenário é um escritório dos anos 40. Estou a escrever o romance de minha vida.

O suor me escorre pelas têmporas. Passo as costas da mão direita sobre elas e me refresco indiretamente. Eis que me surge um vulto à pouca luz que me dá a força de escrever. É apenas uma mosquinha. E ela vem ziguezagueando, pra lá e pra cá. Seu som retumbante em meus ouvidos: bzzzzz. Perco a concentração e teclo algo notoriamente errado em meu curso. Retiro a folha da máquina e afasto a mosca com a mão esquerda.

Levanto da cadeira e vou até a janela. A noite está refrescante, não faz frio, muito menos calor. Me debruço sobre o alpendre e ali de cima observa a calmaria da noite.

Eis que me pousa a mosca em meu braco direito. Ali ela caminha devagar, tateando. Sinto um leve arrepio que me sobe a espinha. Uma gota de suor frio desce pelo nariz e cai na palma da mão direita. Ao fazer uma tentativa para secar a tal gota, observo atentamente a movimentação da mosquinha.

Ela, até então me dando prazer bizarro, caminha até meu suor. Ela pára, passa as patas pelo molhado e se molha. As moscas também sentem arrepios. Ali, sob a luz da lua, fomos cúmplices de uma irreverência, de um deleite para ambos.

Só que a lei da selva é rígida e, no instinto do gozo, acabo esmagando a mosquinha com minha mão suada de prazer.

Já tive mulheres...

2008-10-10T03:17:00.002-03:00

...de todas as cores, de todas idades, de todos gostos, de todos trejeitos, de todas as formas.
Amo a exuberância da mulher brasileira. Amo, ainda mais, o jeitinho que só a brasileira tem. Sou um eterno apaixonado. Alguns (algumas) não irão compreender-me.

As mulheres devem ser amadas como o calendário ama os dias. E as folhas deste calendário passam e dão lugar a outro número. Assim, o tempo passa. As mulheres são dignas de um amor tal qual as ondas para o mar: as ondas massageando suas costas.

As mulheres são casadas com sua própria beleza. São adornadas de mistérios, que um dia hei de conhecer.

A verdade é que não gostaria de tal feito, pois acabaria o meu encanto. Acabaria a paixão que sinto por cada uma, como se fossem dias no meu calendário.

As mulheres nos amam, sim. Mas amam do jeito delas, o que é bem diferente da maioria dos homens. Mulher é sinônimo de orgulho, é uma gota d'água que, frente à seca escaldante do deserto do nordeste, nunca seca - apenas para manter a pose esbelta e firme.

As mulheres representam cada gota do meu oceano.

Cada passada do ponteiro do relógio me dói o âmago. Sinto que perco, a cada segundo, uma mulher em minha vida.

Mas olho o calendário, e sei que elas estão ali, nas folhas atrás. Retrocedo. Passo o dedo pelas folhas amareladas pelo tempo, e vejo as fotos do catálogo: Ah, que tempo bom!

A primavera está por chegar.

Memórias póstumas

2008-10-08T02:38:00.003-03:00

Não, não morri ainda. Ainda tenho uns 70 anos pela frente. Apenas estou escrevendo para me lembrar lá na frente, antes que desintegre mais a minha já tão afetada memória. Sofro de alguma síndrome que me faz esquecer das coisas, datas, pessoas, ações, momentos, tudo. As pessoas pensam que sou apenas um idiota, abandonando-as de um jeito que as torne órfãs de minha presença.

Não sou idiota. E se um dia falei contigo, pode ter a enorme certeza que está guardado(a) nessa salinha da minha memória, a qual não encontrei a chave (muito menos o caminho). Às vezes topo com a chave no corredor da minha paciência, mas não encontro a localização. Às vezes esbarro na porta desta sala, nas infinitudes de minhas memórias, e acabo lembrando que deixei a chave nalgum outro lugar dos meus neurônios.

Raras vezes, tenho a feliz coincidência de levar a chave comigo. Esbarro na porta e abro-a. Lá dentro, todas as pessoas, coisas, datas, ações e momentos seguem em fila para a sala de armazenamento.

Algumas se perdem no caminho, mas muitas salvam-se. É assim que entro em conflito comigo mesmo - e tem sido assim todos os dias de minha existência.

Labirintos são a minha constituição. Portanto, facilmente me perco nas entranhas do meu pensar.

Reforço mais uma vez o pedido desta humilde pessoa: se tu te lembras de mim, eu lembrarei de ti.

Mesmo que esteja lá na maldita salinha perdida da minha memória. Não te abandonei, não te esqueci.

Saiba que me esforço tanto para encontrar-te durante todas as horas do meu dia. Se não encontro, amanhã esqueço o que estava fazendo e a procura começa do zero.

Saiba que, um dia, decorarei o caminho.

Mortes banais

2008-09-21T17:10:00.003-03:00

O ser humano não evolui mais. Digo isso, pois constato que a vida chegou ao ápice da parábola. Sim, aquela mesma parábola matemática que estudamos no segundo grau. Aquela em que depois do ponto culminante vem a queda. A banalidade das motivações para as mortes que ocorrem hoje em dia mostram isso. Fui acometido a um episódio que me deixou boquiaberto com a incapacidade de diálogo da raça humana. Aí está a evidência de que estamos nos aproximando dos urros guturais das cavernas para nos comunicarmos.

Foi o seguinte: estava eu em um aniversário. Ao final, estávamos eu e mais dois amigos na porta de entrada do salão de festas, esperando a carona para ir embora. Passou uma garota por nós e meu amigo tocou-a no braço. Até aí tudo bem, não fosse um cara mal encarado chegar e peitar meu amigo. Ele dizia que ia "dar tiro", que ia "furar ele de bala". Fiquei um tanto apavorado com a falta de diálogo.

Custava muito o cara ter dito: "olha, cara, ela tem namorado. E este sou eu". Pronto, acabaria ali. Mas não. Foi uma queda de braço para ver o mais machão. Confesso que aprendi ontem a ter vergonha de ser um humano. Tive vergonha dos modos como nos tratamos. Tive vergonha da banalidade que nossas vidas estão se tornando a cada dia.

A questão é: não podemos retroagir. Não deixemos que nossa vida se torne uma parábola e sim uma constante evolução. Desse jeito nós mesmos destruiremos o que nós fizemos, pra depois criar o que destruimos. Não tem lógica. A lógica foi morta pelos nossos antepassados, trancafiada a sete chaves em algum navio fantasma que se perdeu no fundo de um oceano inexistente.

Modelo de mãos

2008-09-16T21:25:00.002-03:00

Hoje (agora há pouco), fui submetido a um novo olhar: o de modelo de mãos. O causo é que no jornal onde trabalho precisavam realizar fotos sobre sujeira. Fui convidado a tirar as fotos assim que sentei em minha cadeira. Não recusei pelo óbvio motivo de querer ajudar.

Foram diversas fotos, em diversos estilos e poses. Ô vida difícil de um modelo de mãos. Elas precisam estar sempre bem cuidadas, com as unhas aparadas, com a pele sedosa. Sujei-me com carvão para a melhor explicação da foto.

A superficialidade da "profissão" é enganadora. E tomo por metáfora essa lida. No dia-a-dia, na rasa alma de nossas emoções, devemos estar atentos e zelosos pelo que nos cerca. Digo rasa, pois a alma segue tais atribulações como um poço: a profundidade é algo que se alcança quanto mais cavarmos dentro de nosso âmago.

Devemos nadar no raso e respirar ao fundo. Nas relações, acredito que tenho mais convicção ainda de que tudo se resumo a superficialidades. Quando conhecemos alguém, logo criamos mil e uma perspectivas acerca daquela pessoa. Estas vão se diminuindo até chegar a no máximo três ou duas. E muitas vezes nos enganamos. Nos atrelamos àquela visão que queremos da pessoa, mas que não é a verdadeira.

Por isso, a solução passa a ser: defina-se. Ou nade no raso ou visite a obscuridade da profundeza de sua alma. Mas fundamentalmente, antes de tudo, conheça-se. Apenas assim, poderá ser capaz de julgar a partir de sua ótica apurada.

Seja um modelo de mãos. Mostre-as sem mostrar o resto do corpo. Ou mostre o conjunto todo e aceite tomar todas as consequências das relações humanas. Quando mostrar só as mãos procure passar a melhor das intenções, para que as pessoas não percebam o resto do corpo sujo. A alma é um oceano junk. E é nele que ficam nossas piores virtudes e nossos piores lados.

Meu mundo sem USB

2008-09-13T01:49:00.002-03:00

Estou pasmo. Sem internet há mais de 3 dias, recorro à web apenas no trabalho. Para complicar, meu celular molhou e não funciona mais. Estou órfão da tecnologia, que, em muitas vezes, foi minha salvaguarda. Agora, me contento até sábado com um celular que não faz meu tipo, por ser um tanto difícil de se mexer. Perdi minha agenda de contatos, e, com ela, uma parte de mim. A sorte é que recupero isso logo.

O que aconteceu com as nossas vidas? Cadê os bonecos "Comandos em ação"? Não vai demorar até essa cena crescer mais.

Vai ter um momento em que nós, humanos cibernéticos, iremos aprender por meio da tecnologia. Colocaremos um tipo mais aperfeiçoado de pen drive na nuca e escolheremos o que quisermos acolher de informação. Ler jornal será do mesmo jeito. "Querida, me traga o jornal de hoje". "Sim, querido". O diálogo pode retroceder aos dias atuais, mas a cena do filme seria de uma mulher entregando um tipo de cápsula informativa a um homem. Ele, mais uma vez, colocaria a tal cápsula na entrada USB de sua nuca e assim leria os mais diversos jornais do mundo.

Seríamos poliglotas. Não haveria mais falta de comunicação. Até o amor seria um software incorporado aos nossos corações eletrônicos. "Compre agora o mais novo programa Amor XP. Ele vem com variações no tipo de paixão e com correções de bugs anteriores". Ah, esses programadores! Já notou que estamos em um vórtice e sendo sugados para o mundo dos "nerds". Até o nome deles mudou: "geeks". Os nerds estão mais descolados. E, discretamente, fazem um mundo cheio de tecnologias. E assim, vamos tornando eles os maiorais. Pode?

Pode, sim. E é bem feito para nós, que não aprumamos nosso faro às maravilhas tecnológicas. Bem feito para nós, que ríamos daqueles que montavam robôs e eram excluídos das rodas sociais quando pequenos - enquanto nós brincávamos de bafo ou bolinha de gude. Eles choravam por fora, e bolavam planos maquiavélicos por dentro.

Maluquices à parte, considero este avanço tecnológico uma coisa natural do mundo. É a evolução, como diria Darwin. O maior problema é que o computador, por exemplo, está 25h presente nas nossas vidas. Trabalhamos com ele, ou com um periférico tecnológico semelhante. Chegamos em casa e vamos direto acessar o orkut, msn, skype, e outras rede sociais.

Em vez de o computador fazer parte das nossas vidas, nossa vida faz parte do computador. É uma lógica inversa. A dependência prejudica e muito. Mas, pensemos, o que nos resta?

Não nos resta nada. Apenas temos que nos conformar com tudo isso e entrar de vez no mundo tecnológico. Devemos nos tornar geeks, com nossos pen drives em punho no lugar de espadas, nossos antívirus no lugar de escudos etc.

Afora estes pensamentos, só quero voltar a ter vida no orkut.

Vidas perdidas

2008-09-10T02:32:00.002-03:00

Assisto à bizarrice da morte nos bastidores da minha vida. Observo todos os sorrisos que se foram deste circo. Olho com cautela a jaula dos leões à minha esquerda, feras estas que devoram o mundo com a fome insaciável da destruição. Os mágicos mudam as coisas de lugar. Passam daqui para acolá coelhos, cartas, almas. O mesmo espetáculo é repetido todos os dias durante todos os anos. Algumas interrepções são inevitáveis, mas nunca nos desconectamos de nosso circo da infância. Os palhaços já não têm tanta graça, os leões continuam sedentos, os mágicos não surpreendem. É a rotina da vida. É o apreço aos bons cuidados. Uma soma infinita que tem picos de explosões. A vida é sim afoita e a morte é bizarra. Afoita, pois em todas as curvas da nossa estrada aceleramos. Queremos provar o gostinho de tocar com a ponta dos dedos a sensação de algo sublime. A minha experiência com a morte de pessoas próximas me diz que não há nada correspondente à essa sensação. É apenas o fim de um túnel. E no fim deste túnel está apenas uma reta. Uma reta chata. Vejo a maioria dos que cresceram comigo indo em busca desta reta, afoitamente, antes do tempo. Nem fizeram suas curvas ainda. Deixaram meu circo em falta de palhaços, mágicos, trapezistas, e até leões.

Médiuns

2008-08-28T17:18:00.002-03:00

Há alguns anos ia seguidamente em um centro espírita para buscar um pouco de paz. Acontece que tive uma oportunidade de frequentar a "escola" para médiuns do tal lugar. O que se passa agora é uma mescal das minhas emoções sentidas na hora e emoções póstumas, que tento relembrar agora:

A branquidão da cena doía os olhos. Todos estavam trajados com roupas brancas, reunidos em um círculo. As mãos dadas, transmitiam uma energia que eu sentia percorrer afoitamente meus braços, dedos e veias. De soslaio, olhava ao redor. A iluminação fraca dava ao recinto um ar macabro, mas ao mesmo tempo proferia certa grandiosidade religiosa à cena. O mestre dos médiuns era um senhor idoso, com seus 60 e poucos anos e quase nenhum cabelo. Era alto, firme em suas palavras e sincero no ollhar. Ele pediu a todos que fechassem os olhos e imaginassem alguma coisa. Eu imaginei um campo verde com flores demasiadamente coloridas. O vento batia de leve no meu rosto. Eu voava. Abri o olho instintivamente e vi que o mestre chegava perto de algumas pessoas e batia na testa delas. Então, como se num passe de mágica, elas iam ao chão e desfaleciam. Segundos depois, encarnavam personagens como se fossem atores. O mestre estava a três pessoas de mim. Suava e tremia frio. Não sabia o que fazer. Me perguntava o que teria de interpretar se ele batesse em minha testa. E tudo foi muito rápido. Quando pisquei, me deparei com uma figura envolta em branco à minha frente. Era o mestre, que bateu de leve com os dois dedos da mão direita sob minha testa. Me senti fraco. Meus braços tremeram, ar me faltou, as pernas bambearam. Fui ao chão. Como se me tivessem mandado participar daquele show de horrores, fiquei em posição fetal e coloquei o dedão na boca. Como uma criança sem colo, só me importava em chupar meu dedo. Permanecia de olhos fechados: não os conseguia abrir. As vozes ao meu redor eram esparsas, sem sentido. Às vezes sentia um cutucão ou minha bochecha sendo puxada. Voltei aos tempos em que era bebê. Deixei essa mágica me levar. Ao mesmo momento em que sentia tudo isso, uma voz pairava sob a minha mente. Ela perguntava se era real tudo aquilo que estava passando. Tentei me levantar, para verificar se era uma farsa ou não. Não tinha força nos pés. Senti arraigado no chão. Como se fosse para eu ficar ali plantado. Ensaiei um choro leve e logo uma mão desconhecido afagou meus cabelos. Procurei um colo, enfiei minha cabeça entre ele e dormi. Sonhei com o campo verde e florido. Sonhei que voava. Um estalar ecoou em meu ouvido e abri os olhos. Todos se levantaram, observados pelos olhos de quem ficou em pé no círculo. O que me passava na cabeça era se tudo foi real ou um sonho. Acho que todos tinham a mesma dúvida, pois nada se falava. Apenas a cara de dúvida era visível em cada um dos rostos ali presentes. Os que viram pensavam se era brincadeira. Os que sentiram pensavam se era real. O irreal se perguntava se nós éramos irreais. Tudo se confundiu. Fiquei aturdido. Não delimitava mais o real do imaginário. Em casa já, deitado em minha cama e refletindo sobre o ocorrido, apaguei a luz para dormir. Decidi não matutar mais sobre a experiência surreal. O sono fechava meus olhos sozinho e me levava à terra da fantasia. Nem pude perceber quando meu dedo encontrou com minha boca e voltei a ser bebê novamente.

Da ausência e muito mais

2008-08-26T16:59:00.002-03:00

O que é a ausência? É a falta de algo? Não seria isso saudade?
Ausência é uma palavra que não existe. É uma palavra que tem conceito, mas não tem ação, aplicabilidade. A saudade é fácil: uma coisa que estava ali, e não está mais, e faz falta. E a ausência, hein? "Estive ausente". "Desculpe-me a ausência". Frases com ausência se tornam difíceis de explicação, porém resumidas. Ela se define para mim como algo que estava ali, não está mais, mas volta. A diferença básica da saudade e ausência: uma é o fim; a outra, a pausa. Enfim, estive pausado por aqui. Muitas idéias percorreram minha cabeça, mas não foi possível retirar a agonia delas de dentro da minha mente. Não as coloquei nuas ao branco papel (ou ao branco papel digital) por falta de tempo, preguiça e tudo o mais. Acontece. Que bom que o que passou por aqui foi a ausência e não a saudade. Em breve mais "pensalentos moucos". Desculpem o trocadalho.

O jornalismo em época de Olimpíada

2008-08-16T16:08:00.002-03:00

Para os jornalistas, a Olimpíada é um verdadeiro caos. É época de força-tarefa na redação, onde as editorias se misturam e todos se ajudam. Só que isso só funciona mesmo no ambiente jornalístico. Nos outros setores, fora o comercial (que lucra muito com a Olimpíada), o que se vê é um acúmulo de funções que não são pensadas previamente. O que se vê é um descaso com o que existe fora da redação. Isso atrapalha. Buenas. O que mais me chocou mesmo foi a cobertura jornalística da Olimpíada feita pelos EUA. Segundo um amigo meu que se encontra por lá, as informações chegam 15 horas depois de ocorridas. É um atraso e tanto. Ele ainda disse que nos EUA não se faz um alarde tão enorme quanto aqui no Brasil. Qual é a posição do nosso país no quadro de medalhas e qual é a dos EUA? Por que temos de cobrir algo que nos trás vexame? Veja bem, a ginástica olímpica brasileira se contentou com a oitava colocação (último lugar) na final por equipes. Tá certo que por aí passa uma certa evolução, de um time que nem na final chegava e agora bate de frente com as melhores equipes. Mas não seria o mais correto fazer uma cobertura tão bao quanto a brasileira quando chegássemos pelo menos em quinto ou quarto no quadro de medalhas? Assisti, na madrugada de hoje, às provas de cama elástica (sei que não é esse o nome). O Brasil estava sem representante, pelo que pude perceber, ou já havia sido eliminado. A questão é essa: Ouro para nossa imprensa e último lugar para o Brasil.

Um leve desânimo

2008-08-12T16:28:00.002-03:00

Tô empolgado e ao mesmo tempo levemente desanimado. Percorri a maioria dos acordes que eu conheço. Sei todas as harmonias possíveis entre eles. Desço os dedos no violão procurando uma nota diferente que me faça brilhar os olhos, que faça a voz surgir suavemente e inusitadamente. Procuro desafios, notas nunca antes tocadas. O problema é que aprendi sozinho, não tenho o resguardo teórico de um livro, nem de um professor. Os calos de meus dedos, causados pelas cordas de aço da vida, foram gerados na insistência da solidão. Porém, sinto uma brisa fina que traz o gosto da aventura, da empolgação. É ela que me faz levantar de bom-humor todos os dias. Persisto. Pego o violão todos os dias, na busca de uma nova canção para minha vida. Ainda não a achei. Procuro motivos também. Motivos para extrair a música que me falta dos meus próprios dedos, de minha própria alma. Tenho calma. Ela está na ponta da língua. De vez em quando alguns acordes dela são feitos por mim. Começo a escrever e apago a letra e reseto as notas: Ainda não é pra ser o tema da minha vida.

Reportagem especial: Peneirão

2008-08-06T13:24:00.003-03:00

Fiz essa reportagem especial no sétimo semestre de faculdade. Acredito que conseguimos o enfoque diferente que havíamos proposto sobre o futebol e sobre o peneirão. A trilha sonora é qualificada: Astor Piazzola. O conteúdo da reportagem em si é de grande valia.

PS: tenho observado que o blog está com bastante acesso para um diário pessoal e o "público" está avaliando os textos da pior maneira como enxergam. Não estou execrando ninguém. Só acho que nenhum texto é nota zero, pois se tem o toque do autor já merece ao menos a consideração. Se alguém tiver alguma crítica que faça de coração aberto e que seja construtiva. Críticas destrutivas são a pior face do egoísmo humano.

Soneto: A mais branca nudez

2008-07-30T15:29:00.001-03:00

Tenho-te toda nua e peso na palma
De minha mão a sua fineza alva,
que ao mais leve tocar enruga-se, calma,
e, de arrepio, quase joga-se ao chão.

Cinjo-te outra vez, mas agora
Possuo-te para tornar-te suja, e assim
Limpar-me das palavras da mão que chora;
Mas as lágrimas transbordam sua branquidão.

Naquela transparência que deixei no teu céu
Há o mais leve encontro d’almas;
Minha e tua numa só.

Rasga-te ao meio e reduz-te a pó,
e diga-me antes da morte que me amas:
ó amada e finada folha de papel!

O que é jornalismo?

2008-07-28T00:10:00.002-03:00

Me formei em jornalismo nesta sexta-feira que passou (dia 25 de julho). Fiquei maravilhado com o discurso do paraninfo da turma, o professor Vitor Necchi. Suas palavras giravam em torno da prática jornalística. Afinal, o que é jornalismo? "Não é mostrar a verdade, mas sim uma verdade". Pode ser que sim. Acho a definição feita pelo paraninfo adequada, substancial e filosofal. O jornalismo é a prática de contar histórias e através delas mostrar uma realidade, ou um lado da realidade. Não, não acredito em jornalismo imparcial. Muitos se formam sem saber o que é aquilo que estão se dispondo a fazer. Muitos acham que jornalismo é pegar o telefone e saber o que a pessoa acha sobre algum assunto, ou dizer o que viu ou sabe do ocorrido. Não é isso. A prática jornalística é olho no olho, pra saber o que se passa em cada palavra proferida. Os jornalistas são detetives modernos. Só que a finalidade é outra, o cliente é outro. O cliente é representado por todas as pessoas deste mundo, todas aquelas que não conhecem o fato tratado. Nosso dever é contar não a verdade, mas sim uma verdade.

1 minuto

2008-07-24T14:56:00.002-03:00

" Um minuto é muito pouco pra poder falar
A distância entre nós não pode separar" - D'Black

Discordo. Um minuto é muito tempo. Parei para pensar nisso hoje e me deu uma ânsia. Pessoas morrem em um minuto, outras nascem. Pessoas amam e se odeiam em um minuto. Há muitos pensamentos, há muita fé, há muita esperança. Tudo no espaço de tempo de um minuto apenas. O mundo é gigante, não maior, porém, que a infinitude de nossos pensamentos. A cada minuto passado há fotos tiradas por aí que registram segundos que não voltam mais. Alguém já parou para pensar? A nossa "rotina" de todos os dias não é uma rotina. Cada vez que passamos pelo mesmo lugar é uma única vez. Amanhã pode ser diferente. Tudo muda. O tempo nos diz isso. Não enxergamos, por diversas vezes, essas mudanças. Acabamos por achar que tudo é igual, que a nossa rotina é um ir e vir repetidas vezes. Achamos erroneamente, pois tudo muda e se transforma. Há algo no caminho que passo todos os dias que não percebi? Sim. Diversas coisas diferentes: uma flor que caiu, um galho que se quebrou, a areia trazida pelo vento, um casaco novo naquela mesma pessoa que passa pela calçada, um olhar diferente, um coração batendo mais rápido. A vida só se torna chata e rotineira quando não percebemos as maravilhas que nos rodeiam.

Resenha: A Dança da Morte

2008-07-21T14:41:00.003-03:00

O mundo após um apocalipse um tanto quanto diferente. Essa é a trama inicial do livro The Stand (A Dança da Morte), de Stephen King. Lançado em 1978 por King, o título contêm pessoas comuns em situações extraordinárias. King costura vidas em sua narrativa. Quando espera-se ação, e o suspense aparece, o autor simplesmente vira o ponto e um novo suspense é formado. Os personagens são característicos do autor: são abordados pelo lado psicológico. E são muitos os personagens do livro. Cada um com uma mínima ou máxima parcela de participação, porém, todos são importante ao entrelace da trama. Stuart Redman, um texano oriental, imune à doença que dizimou quase toda a população mundial, é um desses. Ele possui uma personalidade marcante de galã estilo Clark Kent em Smallville. Acoplado a isso surgem inúmeras responsabilidades também. Mas as duas oposições da trama são Randall Flagg, o homem escuro, e Abagail Freemantale, a mãe Abagail. A clássica luta entre o bem e o mal. Flagg é discípulo do coisa ruim e mãe Abagail é um oráculo de Deus. Como King mesmo disse:

- "Eu me interesso por pessoas boas em situações ruins, pessoas comuns em situações extraordinárias".

Isso poderia explicar todo o livro: simplicidade. O leitor se vê dentro da trama, imaginando o que faria se a tragédia realmente acontecesse. O fato é que a morte une as pessoas. Mesmo que por breve tempo, como mostra King. O livro é uma receita de ciclo. Pode ser feita uma comparação com o início da civilização no mundo: as coisas não mudam muito entre os tempos.

Dica de leitura: The Stand (A Dança da Morte), 940 página, editora Objetiva.

Você encontra aqui.

Acidente da TAM e outras trivialidades

2008-07-18T14:25:00.005-03:00

Não é de agora. É de muito tempo atrás. Sim, o homem não vive o hoje, não se entrega. Ele prepara a sua morte. O homem tenta amealhar o sucesso necessário para ser alguém na hora de seu enterro, não se importando com a pessoa que é ou que se tornou. Ele se preocupa mais com os bens que os outros terão que dividir ao fim de sua vida. Há algo de errado? Acredito que não. Afinal, esta é a cultura do homem. Eu mesmo me vejo juntando dinheiro para comprar algo mais lá para frente. Tá errado. Eu acho.

Já dizia a banda Cidadão Quem: "Olha a luz que brilha de manhã...Saiba que é preciso amar você".

Não ame o resto. Ame a si mesmo. Os outros que estão infelizes é porque não se encontraram com eles mesmos. A vida é complicada. Mas calma: conseguiremos. Não tente viver o futuro agora. Viva o presente. É clichê? Então por que tu não vive o presente? Nós só falamos disso e não praticamos. Eu consigo unir as duas coisas. É facinho. Penso em planos futuros como comprar um carro melhor e terminar minha casa. Junto para isso sem me desfazer do que preciso no presente.
Sabe que às vezes me pergunto se todos os sinais do mundo que aparecem são para mim. Me pergunto: será que aquele post naquele blog é pra mim? será que aquilo é em relação ao meu trabalho? será que eu to fazendo certo? será que é real?
Cansei de acreditar. Dei de queixo. Isso é preocupação demais. Agora só acredito no que é dito diretamente a mim. Só acredito em provas reais. Tá querendo falar algo? Diga na frente da pessoa, olho no olho. Assim é melhor. Acho que a idade aumentando está me deixando mais chato. Mas é que eu sinto que nós complicamos tudo. Nos enrolamos em redes imaginárias. Somos pescados por nós mesmos. Por que não viver livre em seu aquário? Qual o problema em ser um livro aberto e transparente? "Tá com medo de amar é?"
Ame sua vida e tudo ao redor. Assim, as vibrações positivas que tu passar voltarão. Voltarão mais fortes, maiores. Então, se sentirá eternamente bem consigo mesmo.
O que me deu falar nisso? O acidente da TAM, vôo 3054, que ontem completou um ano. Na ocasião, morreram muitos gaúchos. Entre eles Julio Cesar Redecker, político; Paulo Rogerio Amoretty Souza, ex-presidente do Internacional; e uma ex-colega minha. Me detive a estes, pois são os mais conhecidos meus e da opinião pública.
Fui colega de Raquel na cadeira de Escrita Criativa, ministrada por Charles Kiefer. Nunca falei com ela e é por isso o meu pesar. Naquela época não era o tanto sociável que sou hoje. Foi um belo exemplo. Fico chocado em como para mim na época ela era indiferente à minha perspectiva. Hoje, penso que poderia ter ao menos conhecido um pouco de sua vida. Uma garota jovem. Um talento para a escrita. Talvez fosse a hora de ela dizer adeus ao mundo. O que sei é que ela não teve muitas oportunidades de realizar seus anseios antes da morte. O que sei é que ela se foi como uma sombra, como um caderno em branco. O lápis estava em sua mão e partiu-se. Os óculos do escritos, apoiados na mão esquerda, caíram no chão assim que o braço pendeu da poltrona.
O sono domina o escritor e ele se entrega. Recorre ao mundo dos sonhos, outro mundo. O papel que era preparado para começar uma história encontra-se em branco.
Apenas um rabisco indicando o começo: Capítulo 1.

Curta: Obsessão

2008-07-14T17:03:00.003-03:00

Este curta aí foi feito por eu e meus colegas na cadeira de Cinema II. A trama é a seguinte: uma paixão obsessiva e as diferentes visões da mesma. Vale a pena ver. O roteiro, músicas e a direção ficaram por minha conta. Digam o que acharam!

Beijar, verbo intransitivo.

2008-07-13T12:07:00.003-03:00

Beijar é verbo intransitivo. É passível de desentendimento. Eu beijo. Tu beijas. Ele/ela beija. Nós beijamos. Vós beijais? Eles beijam. Beijo bom é este aí: intransitivo, sem rodeios, sem firulas. Beijo babado, beijo molhado, beijo com vontade. Um destes pode te levar ao céu em segundos, ao inferno também. Beijo no pescoço, na orelha, na pontinha do lábio. Sabes do que eu gosto. Então, aproveita. Me beija, sou todo teu. Só não demora, que sou viciado, um "addicted", um "junk". O beijo mostra a vontade que tu tens de viver a própria vida. É nele que tu deposita tuas forças e teus anseios. É nele que tu confia tua língua a outra língua e elas se entrelaçam num movimentar frenético. É ali, nessa conjugação verbal que os beijos se acham. Eu beijo e ela beija. Nós nos beijamos. Alguém fala: "eles se beijam". Alguém me fala: "Tu beijas". É encantador, não? Por que fechamos os olhos? A concentração, a falta de ar, por que acontece? Porque o motor das línguas é o coração. Por mais que tentemos abrir os olhos, nos vemos onde não estamos. Estamos ali, mas ao mesmo tempo estamos acolá. E quem nos impede? Ninguém. Portanto, o beijo é meu vício. Eu beijo e vou às alturas. Beijo tua boca macia e deliro. Bocas são a minha droga. O beijo é pior que crack: não há volta. Quando o antebraço se apóia no ombro dela e a mão vai às bochechas, o beijo injeta sua dose de adrenalina viciante para dentro de nós. É esse barato gostoso que me faz assim: feliz. Cuidado, pois ainda podem tornar o beijo proibido. A droga é de grande fator de dependência e de um "barato" prolongado. É de graça. Tá no mercado em quantidade exorbital. Taí uma coisa que vale a pena ficar viciado. Vem e me beija. To querendo.

Poema: A última cereja

2008-07-11T01:52:00.000-03:00

Quem te viu, antes de chorar,
sabe a agonia do coração
teu. E quem te viu sorrisos dar
sabe o quão feliz teus olhos são.

Quem te viu, depois de sorrir,
sabe a alegria que te dá
n'alma. E quem te viu partir
há de deixar que se vá.

Não importa quem seja
Se enceja o fogo ou o frio
Se foge da cruz como alazão

Na cruz, o pecador se viu
colocando a última cereja
que falta nesta paixão.

Microconto: O código

2008-07-11T00:51:00.001-03:00

Toc, toc toc. Toc. Toc. Toc. Toc, toc, toc. Era o som do desespero.

Arbustos

2008-07-10T11:19:00.002-03:00

Arbustos. Ou melhor pessoas arbustos. Passo por vultos todos os dias. Não os reconheço. Estas pessoas são apenas arbustos em minha floresta. Sempre paro para pensar em todos que eu esbarro, se estão indo ou voltando, se estão bem ou mal, se estão ou não estão. Enlouqueço. Caio no negrume da minha floresta e desapareço. Volto em forma de devaneio e caio na ponta da ficção. É nela que encontro meus subsídios para uma sustentação mental. Só com a ficção que abstraio e crio vida para estes personagens diários sem rosto.
Os arbustos são facilmente cambiáveis, removíveis e surgem em grande quantidade. São um complemento da paisagem que não se pode retirar, eles apenas estão ali. Seria muito fácil ter uma reta em meu caminho. Em lugar disso, tenho desvios. É essa a graça que me guia pelos bosques escuros os quais atravesso. É esse pandemônio pessoal que me reclui aos devaneios de criatividade, na qual enlouqueço e depois volto ao normal. Se é que se pode chamar de normal. Estes arbutos urticantes me arranham na passada. Tiram-me lascas de pele e assim rabiscam no meu diário de vida. Saio destes pensamentos como uma pessoa que mira um ponto fixo por um instante e logo depois recobra a consciência e continua seu caminho. O que importa mesmo é a criatividade alcançada lá nos deuses do Olimpo. O que importa é a imaculação dos nomes que não existem e delíneo dos rostos sem donos.

O que penso da vida

2008-07-09T14:52:00.018-03:00

Acredito que cada pessoa tenha regras básicas para a felicidade. Este post é mais ilustrativo que qualquer coisa. Apenas me deu vontade de externar os sentimentos que tenho a respeito da vida. Creio que se cada um aprendesse um pouco com o outro, não seríamos tão tolos a ponto de achar que sabemos bastante. O mundo é incompreendível em sua natureza e a vida é misteriosa demais para ser tão clara.

Regras:

1 - TUDO está ao seu alcance! - Poucos acreditam nesta máxima. E se pararmos para pensar são estes poucos que alcançam tudo que desejam

2 - Assuma os erros e siga em frente. - Confie na capacidade da sua evolução e institua a si mesmo que irá se corrigir e ao levantar os mesmos erros não se repetirão. Esta é uma das fórmulas para o sucesso.

3 - Seja diferente! - Ser igual a todo mundo é tão chato. Todos temos a capacidade de ter alguma característica intrínseca que nos aprimore. Uma característica que uma pessoa ao tentar lembrar da gente pense: "ahh, o fulano que faz caratê".

4 - Use sua criatividade. - Temos um alto nível criativo dentro de nós, apenas não sabemos usar isto a nosso favor muitas vezes. Tá ali, mas a preguiça não nos deixa ver. Deu vontade, FAÇA! Porque isso já é um treino.

5 - Tenha uma ótima auto-estima. - Se ame. Ninguém gosta de uma pessoa que não gosta de si mesma. Como alguém vai gostar de ti, se a pessoa que mais te conhece (no caso, tu mesmo) não te ama? As diferenças devem ser louvadas.

6 - Feche os olhos ao beijar. - Apenas faça isso. Não preciso dizer nada.

Vou terminar por aqui, em número par. Talvez depois, quando me lembrar de algo mais que utilizo em minha pacata vida, poste aqui.

Perguntas e respostas (in)úteis

2008-07-08T06:30:00.003-03:00

O que é onicófago?
É a pessoa que tem a mania de roer as unhas.

Por que algumas pessoas espirram ao olhar para o sol?
Esta reação se chama "reflexo cruzado" e é provocada por qualquer luz forte. No cérebro, existem doze pares de nervos que levam mensagens motoras e sensoriais para o sistema nervoso. As mensagens do nervo que cuida da visão passam por vias muito próximas às enviadas pelo nervo olfatório e pelo trigêmeo, que comanda a contração dos nervos da mucosa nasal. Por isso, o espirro torna-se inevitável.

Fonte: Guia dos curiosos.

Eu sou onicófago convicto. Não por estar nervoso, mas sim por achar que o ato de roer as unhas é um relaxante das horas incertas. É bom roer as unhas quando não se sabe o que se passa na cabeça do teu grande amor. É bom roer as unhas nos momentos de tristeza, pois elas te dão uma nova perspectiva. "Vai, me roa, me cuspa fora. Virei novamente, renovada." E te mostram o ciclo da vida, onde tudo vai e vem, e tudo deixa sua marca.

Espirro sempre ao olhar para o sol. Mas não é qualquer sol. É somente aquele de primavera, em uma tarde em que tu não sabe se está quente ou frio. Aí tu olha para o sol, sente um clarão dominar os olhos e espirra. Isso tudo está associado. Primavera é época das flores. O meu espirro nada tem de reflexo. É uma mensagem do astro rei (rainha?) lá em cima: "Ei, não olhe para mim. Tantas flores bonitas por aí, nascendo, e tu ainda a perguntar sobre mim?". Uma boa perspectiva não? Por que nós sempre olhamos pro mesmo lado? É uma força oculta que nos puxa, assim como esta do "reflexo cruzado". Agora, toda vez que olhar para o sol de novo e espirrar, olharei em volta para ver o novo, para ver as flores desta estação.

Perfil: Rivera

2008-07-07T16:47:00.005-03:00

Uma aposta em Rivera

Uma mulher de cabelos crespos soltos desce de um táxi na esquina da avenida, ajeita a saia levemente e some da rua em passos de salto alto, contando o bolo de dinheiro que recebeu do taxista. Uma brisa quente corta o ar da Frontera de La Paz. Subindo a Boulevar 33 Orientales, lá no alto, encontra-se o Casino. Os passos ecoam pela escuridão da avenida mal iluminada. Logo na entrada, o luminoso indicando o lugar salta aos olhos, com um colorido que mais parecem penas de pavão – com misturas chamativas de rosa, amarelo, roxo, vermelho e azul.

A entrada é simples. Para jugar, sólo em pesos, diz um senhor alto e moreno perto da porta de vidro. Um carpete vermelho com detalhes em azul e amarelo serve de cenário. O local mais parece um motel de beira de estrada do que um cassino de verdade, comparado ao Stratosphere Las Vegas. Quatro pilares revestidos com espelhos situam-se entre as máquinas caça-níqueis e as roletas. Os crupiês recebem as apostas. “Apostas encerradas!”, diz um crupiê careca, alto, mais ou menos magro, enxugando a testa suada com um lenço amarelado. Veste uma camisa social branca com uma gravata borboleta preta. Sapatos pretos lustrosos. A roleta gira e gira e pára 25. O ganhador havia apostado sobre a linha, ou seja, ganharia também se o preto 24 apontasse na roleta. Dois senhores de meia idade e estatura média na ponta da mesa seguram baldes – que se parecem muito com copos de refrigerantes comprados em estádios de futebol, só que levemente maiores –, e dentro deles muitas fichas para as apostas.

Do lado direito das três roletas, a mesa de blackjack permanece imóvel, fechada, sem vida nem apostadores. Os fantasmas circundam as máquinas e mesas abandonadas: ali já foi palco de perdas e ganhos, sorte e azar. Ao fundo do salão, percebe-se uma escada em espiral com corrimão dourado. Um senhor apóia-se sobre ela e observa a todos atento, com um olhar cansado. Nem percebe que, embaixo das escadas, em um sofá bege e empoeirado, há uma mulher. Leva o copo de uísque, provavelmente sem gelo, à boca. Seca suavemente os lábios no guardanapo da mão esquerda. Descruza as pernas e as cruza de novo, só que para o lado contrário ao que estava antes. Esconde seus quarenta e poucos anos com uma forte base facial e um batom de cor avermelhada. No copo, a marca dos lábios está fresca.

Usa um vestido longo – uma fenda desce do meio das pernas, na altura dos joelhos, deixando os dedos dos pés desnudos - com manchas douradas e pretas e um bolero sobre as costas. Com cabelos pelos ombros, ressecados, mas ainda briosos, ela junta-se à observação do primeiro. Uma cena de filme hollywoodiano. Soma-se a isto uma loira na máquina de caça-níqueis. De vestido branco, colado ao corpo e mostrando as suntuosas curvas proeminentes, ela parece confusa. Uma aparência arrebatadora em um antro de personagens antiquados. Olha para os lados e parece procurar uma resposta. Olha de novo o buraco na máquina para inserir a moeda. Consegue achar o que procurava. Em seguida, o homem careca de camiseta azul ao seu lado coloca uma mão sobre seu ombro e inclina a cabeça perguntando “Está tudo bem?”. A loira irresistível acena com a cabeça e afirma que sim, mas depois se corrige e declara seu intento. Queria apostar e não sabia como. O homem colocou a moeda na fenda e fez a aposta. Passou a mão nos cabelos negros e, sem que a mulher percebesse, perdeu-se na primeira curva à esquerda. A batida foi com os olhos, mas deixaria seqüelas naquele que vestia a camiseta de manga comprida azul dobrada até os cotovelos. A loira sorriu. Duas apostas e a noite a recém começava. Perto dali, o caja exibe uma placa: “Se ruega al publico contar el dinero antes de retirar-se de ventanilla”. Longa brisa quente e os apostadores desta baixa Las Vegas gastam seu dinheiro à vontade. Ao sair, descendo a Boulevar 33 Orientales, o som do vento junta-se ao das máquinas ininterruptas do casino.

A noite de Rivera não condiz à realidade do frenesi das compras. Os free shops, que são considerados os braços da economia da Frontera de La Paz, fecham suas portas em torno das 20 horas. Logo cedo, às oito horas da manhã, pessoas aglomeram-se aos poucos em frente às lojas e aos free shops. É difícil não notar a ansiedade no rosto das pessoas, atraídas pelos preços relativamente baixos. O clima da manhã é nublado com pouco vento. Calcetines, dez calcetines por cinco reales. “Meias, dez meias por cinco reais”, ensaia uma mulher em uma longa saia vermelha. Elas estão por toda a parte, as meias. O sentimento de ser abordado por pessoas que as vendem é muito parecido com o de ter a mão lida à força pelas ciganas da praça Montevidéu, em frente ao Paço Municipal de Porto Alegre. O traje é quase o mesmo: saias longas, cabelos presos e compridos, estampas coloridas e sandálias.

Um uruguaio passa cantando uma canção local e tomando o tererê matinal – uma bebida parecida com o chimarrão, só que gelada. Os prédios são baixos e de arquitetura antiga, não maiores que dois andares. Uma faixa cruza a avenida Sarandi. “Homenaje a Wilson – hablarán Jorge Gandini y A. Saravia – Jueves 13, Hora 20, Club Uruguay”, lia-se. Muitas motos passando na rua e estacionadas. Os carros têm pouco lugar para estacionar, a maior parte é reservada aos ciclomotores. Ter condução é fácil: as motos mais baratas custam 800 dólares.

Turistas que vão a Rivera procuram três objetos: perfumes, bebidas e alfajores. A lista tem mais itens como ar-condicionado, eletrônicos de outros tipos, câmeras digitais, roupas, tênis etc.

Já dizia o gaucho Martin Fierro, personagem do poema homônimo de José Hernández:

“Uno es el sol, uno el mundo,
sola y única es la luna
ansí han de saber que Dios
no crió cantidá ninguna.”

Se fosse real, e não um personagem, o gaucho criado por Hernández poderia muito bem ser um fiscal da Aduana, que controla o movimento de entradas e saídas de mercadorias para o exterior ou dele provenientes. Ao passar por uma pedra branca e retangular situada no meio do cruzamento, não se está mais em solo brasileiro. O obelisco da Praça Internacional, na Frontera de la Paz, demarca a união das cidades de Rivera e Santana do Livramento. Pessoas passam de lá para cá sem nenhum impedimento, pois Rivera possui uma curiosa conurbação binacional.

São em torno de sete horas de viagem até o paraíso consumista. A lua quase nova desponta no céu repleto de estrelas. No ônibus, a maioria dorme. Pouquíssimas pessoas vidram o olhar para fora, para a escuridão. Ultrapassagens perigosas põem em risco a vida dos passageiros. Mas ninguém percebe. No silêncio do motor, apenas a porta do banheiro abre-se seguidamente. Modorra, torpor. Os olhos fecham.

Parada no “Pastel de São Gabriel”. Quase ninguém desce. Os olhos semicerrados não se acostumam à luminosidade e voltam a se fechar. A madrugada vai alta e dentro do ônibus apenas escuta-se o ronco dos motores individuais. Sinfonia para os ouvidos dos insones. Insônia para a sinfonia do sono.

A guia de cabelos com mechas loiras se levanta e dá boas-vindas a todos os presentes no ônibus. Ajeita levemente o casaco e diz ser experiente nesta rota. Em seguida pergunta: “Onde vamos fazer a parada?”. Em uníssono, os viajantes respondem: “Pastel de São Gabriel”. Quem não conhecia o petisco teria a chance de conhecer. O motorista dá a partida, o ônibus chacoalha. Bancos são inclinados para melhor conforto dos consumistas em busca de mercadorias. Não confunda com muambeiros, estes cá vão por bel prazer de comprar badulaques para si mesmos.

Malas, etiquetas. Etiquetas, malas. Checagem. Nomes na lista de passageiros. Um a um, todos vão se acomodando em seus lugares. Alguém pergunta para a guia quanto o dólar estava cotado em Rivera. “Acho que um R$ 1,70”, responde. E logo a conversa gira em torno de lojas a serem vistas por lá. Um perfume de grife Hugo Boss aqui no Brasil custa cerca de R$ 250. Na Frontera de La Paz, os preços são atrativos – cotação de R$ 1,68 - e ao mesmo tempo ludibriantes: cheiros por apenas R$ 80.

Tempo de quê?

2008-07-04T15:19:00.003-03:00

É tempo, mas de quê? Realmente não sei. Quero fazer tudo que sempre quis fazer, mas não podia em virtude das diversas coisas que já me ocupavam o dia e a noite. Terminei a faculdade (sim, agora sou um jornalista sem previsões de futuro!). Agora só me resta o trabalho e as infinitudes de coisas que sempre desejei fazer. O problema é que a preguiça muitas vezes toma conta do corpo. E não é só de mim, mas de todo mundo.
Sempre quis gravar todas minhas músicas em casa, escrever mais contos e um livro, me livrar do sedentarismo e entrar em uma academia, ler mais livros que costumo ler, ter um blog, dormir bastante etc. Algumas destas eu já faço, como este blog que iniciei há pouco tempo. Já gravei uma música minha, mas falta a aprimoração. Já escrevi muitos contos, mas parei. O livro ainda é um sonho. Já entrei em uma academia, mas saí por falta de tempo. Leio cerca de dois livros por mês (faz três meses que estou lendo A Dança da Morte, de Stephen King, que tem quase mil páginas). Já estou dormindo o suficiente (diria que até demais) para recuperar as horas de sono perdidas durante a monografia.
Agora, o que falta para começar? Falta exatamente começar. Mas começar com o quê? Nunca te fizeste esta pergunta? Eu sempre me faço. Há um quê de misticismo nos meus movimentos. Misticismo este que pode ser confundido com pessimismo. Não, não sou pessimista. Sou otimista até demais. E muitas pessoas acham que este otimismo é semblante do "se achismo". Não é verdade. Acho que todos deveriam ser dotados de tal "se achismo". Faz bem. Muito bem. É aquela velha história: se tu mesmo não confia em ti (que é a pessoa que mais deveria confiar), quem deveria confiar então?
Afinal, é tempo de quê? Como saber para onde devo ir? As oportunidades estão aí. É só pegá-las pelas pernas e levá-las contigo. São tantas idéias a serem postas em prática que dá até um desânimo. Mas, força! Vamos em frente.
Ainda não me caiu a ficha de que estou com 21 anos, formado, empregado e totalmente independente. Muitos podem ver isso com orgulho (meu caso). Porém, a nostalgia é tamanha que às vezes deito em posição fetal (talvez por me lembrar mais dos tempos de criança) e me pego a pensar em tudo que vivi. Dói a cabeça. Muitas lembranças. O tempo que tu só tinha que se preocupar em ir ao colégio e voltar, estudar para algumas provas, jogar futebol na rua com os amigos de infância, chegar em casa e trocar o uniforme. As coisas mudam e nós não percebemos. Fingimos perceber. Mas quando tudo muda, ficamos estáticos, sem reação. E só vamos nos dar conta de uma mudança anos depois, quando pararmos e pensarmos: "Poxa vida, tô velho!".
Quantas conquistas tivemos e não as bradamos. Quantos tombos tivemos e nos queixamos. Quando eu imagino meu futuro não vejo nada. Vejo apenas um leque de oportunidades. Eu me jogo em todas as redes de pesca, procurando ser "pescado" e me deixar levar. Acredito nisso. Que a vida seja como um cardume livre. Somos peixes livres no oceano, à espera de pescadores (oportunidades). É com algum deles que tu te vai embora. Cai em alguma rede e faz tua vida, seja na vitrina da feira como um belo papa-anjo ou em um aquário. Restrições. Não nascemos para a liberdade. A liberdade nos sufoca. Haverá alguém a me dizer que é livre. Mas rechaço logo de cara este fato. Uma pessoa livre não tem elos nem com seu pensamento. Ou seja: cada dia tem um pensamento diferente acerca de algo. Uma pessoa livre não tem as correntes invisíveis que temos e não percebemos.
Mas, enfim, enclausurados em nossa pseudoliberdade te pergunto: é tempo de quê?

Soneto: Ser escritor

2008-07-03T14:12:00.002-03:00

Ser escritor é desmembrar fibra por fibra
a palavra! Ser escritor é ter cérebro cheio
de absorta criatividade como recheio
do que escrevo no papel tilibra.

Ser escritor é ser louco, de pinote
e esvair-se no belo e feio
de uma casa de bonecas onde leio
o livros dos moinhos de Dom Quixote!

É bem do escritor ter papel e caneta
para postar os signos de sua fala
na paródia inteira de sua vida.

Ser escritor é ser mente que não cala
fazer a palavra ser consumida
ser escritor é ter perna e ser perneta!

Conto: Cadarços

2008-07-02T06:40:00.003-03:00

E lá se ia o Chico. Meio-homem, meio-sapo. O menino tinha pernas de anfíbio. Seu pai, metade-boi, metade-jacaré, era duro na queda. Queria que o filho seguisse seus ensinamentos como um boi, digo um homem. Sua mãe, metade-mulher, metade-homem, queria que o filho seguisse seus ensinamentos e vivesse como ele, digo ela. A confusão em sua meia-toca dava-se dia-noite, noite-dia. Acontece que o Chico não podia usar sapatos. Seu maior sonho era ter um par de sapatos. Já tinha os cadarços. Uma coleção deles. Ficava imaginando como seria um sapato para anfíbios. Chico tinha sido convidado para a festa de aniversário da Glorinha. Ela não sabia, mas ele gostava tanto dela! Chegara a escrever mil quatrocentos e vinte e seis versos para a menina. Mas não era fácil ser o único anfíbio da turma. O boi, digo seu pai uma vez o alertara : fique longe do amor e dos restaurantes. Essa era a lição do boi. Outra lição quem dera foi sua mãe: o amor é comestível. De fato, o menino era um redemoinho só.

O macho da família – sua mãe – arrumara-lhe todo para a ocasião da festa. O menino encontrava-se sôfrego. Seu jacaré, digo seu pai foi acalma-lo e deu dicas sobre como se portar numa festa. Até ensinou uns passos do tempo do Curral. O menino foi-se confiante.

Preferiu ir pulando de alegria. Estava bêbedo de esperança. Avistou a casa de Glorinha. Num pulo, estava aplaudindo a casa sem campainha. Glorinha atendeu. Deu um largo sorriso avermelhado e convidou-o a entrar. Fique longe do amor, dissera seu pai-jacaré. Não seguiria tão cedo esse conselho, mas o outro ele seguiria. Afinal, os restaurantes vendiam suas pernas. Ou eram rãs? Não sabia, mas não valia a pena arriscar. Por um amor sim. E entrou na festa. Logo de cara, seus colegas já foram tirando sarro do menino descalço. Apertou os olhos de raiva. A Glorinha já puxou-o pelo braço, levando-o a uma peça reservada. O menino-sapo viu numa cozinha cheia de facas. O que os pais da Glorinha eram? Não sabia. Nunca perguntara. Glorinha olhava-o de forma suculenta. A menina babava. Tascou um beijo no inocente do Chico. Ela disse suspirando que queria namorá-lo. Chico estranhou. Tá certo que ela era legal com ele, mas nunca demonstrara tanta admiração. Meu pai disse que quer te dar um presente, diz a Glorinha. Presente? A festa é dela e ele ganha presente? Não entendeu.

O pai de Glorinha, seu Luis, estava ofegante. Soube que você não usa sapatos. Tenho um sapato especial para você,disse segurando o braço do sapo-menino. Levou-o a uma sala escura. Não enxergava nada. Sapatos! O menino suspirava felicidade. Iria ter um par de sapatos para seus inúmeros cadarços. Quanta alegria. Acende-se a luz. Todo mundo parado. Ele no centro. Seu boi o avisara: Fique longe do amor e dos restaurantes. Lembrara naquela hora: O Amor é comestível.

A ineficácia de títulos

2008-06-30T19:25:00.002-03:00

Os textos precisam mesmo ter títulos? Acontece que precisa sim. Um título referencia o texto. É um atrativo, uma publicidade. Confesso que ainda não encontrei meu talento para criar títulos. Concentro-me mais no texto mesmo. Ao final de um, me dão resoluções que eu fico abismado por não ter tido em minha mente antes. Vejo em jornais, revistas e na internet grandes exemplos de "anúncios" para textos. A criatividade é tamanha que apelam para a infamidade. Diversos títulos possuem a dubiedade em sua essência.
Como fazer um bom título? Dizem-me: ao fim do texto terás a chave para um ótimo título. Para mim é mentira, pois não o acho; para os outros talvez seja verdade.
Junte uma pitada de humor e uma de informação. Depois misture bem por uma linha. Coloque no forno do Word por um "salvar como". Sirva em blogs, jornais, revistas, o que preferir. Parece fácil? Mas não, não é fácil.

Como fazer música (parte 1)

2008-06-28T05:41:00.010-03:00

Sempre me perguntei como se fazia música. Até que então, corajosamente, pedi de aniversário um violão sem ao menos saber tocar o instrumento. Desde lá, venho me descobrindo musicalmente, passando por aulas particulares e autodidatismo. A parte teórica é de suma importância que alguém que já a saiba te apresente. Vamos aos passos:

1) Tenha um instrumento
2) Seja teimoso
3) Pratique
4) Não pare quando for criticado
5) Tente aprender com os outros

São cinco passos que eu fiz e que considero fundamentais para esta primeira parte do aprendizado musical. Meu primeiro violão era ruim, mas saía som e isso que importa no começo. Tem que ter paciência e teimosia. As coisas não vêm de repente. Minhas primeiras notas (com o auxílio de revistas de cifras) soavam fracas e a transição entre elas era extremamente devagar - a ponto de cortar o que estava cantando, posicionar os dedos e voltar a cantar tocando debilmente. Sendo teimoso e praticando muito - pegava o violão de 5 em 5 minutos - fui melhorando. Tive sorte de ter o apoio em casa, mesmo quando sabia que o som estava um verdadeiro lixo.

Tu podes não ter esse apoio, mas não se reprima. Sei que é de intento mostrar a todos como está melhor no instrumento. Só que algumas pessoas não sabem elogiar a evolução. Só prestam atenção quando tu já é virtuose no instrumento. Por isso NÃO PARE QUANDO FOR CRITICADO. É o principal ensinamento que eu ou qualquer outra pessoa que toque pode repassar.

Por último, preste atenção em todas as pessoas que tocam; o jeito que executam tal nota, o jeito que tocam, como o fazem e seu desempenho. A observação é uma das melhores virtudes do ser humano, então devemos saber canalizá-la. Ouça muita música para dar uma aptidão maior ao seus ouvidos. Tente ao ouvir uma música separar os instrumentos e identificá-los.
Compre o instrumento, siga esses passos e tente tocar algumas músicas (pegando cifras da internet ou comprando revistas). Na próxima parte do post colocarei uma iniciação teórica.

Ouvindo: Love and Marriage, Frank Sinatra (clique no play para ouvir)

	Frank Sinatra - Love and Marriage

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Frases

2008-06-26T04:08:00.005-03:00

Frases motivacionais, amorosas, ditados. Em nossa vida, sempre requeremos um acréscimo em nossas forças diárias. É por isso que grandes mentes escreveram enigmas em frases. Mistérios de vida, morte, realização pessoal, financeira e amorosa são desvendados por palavras e nos dão a impressão de esperança.

"Live as if your were to die tomorrow. Learn as if you were to live forever.", Mahatma Gandhi
Tradução: Viva como se estivesse para morrer amanhã. Aprenda como se fosse viver para sempre.

Pensemos nesta frase de Gandhi. Carpe Diem, ao que tudo indicava, era o que ele dizia. Porém, acrescentava mais: aprenda e saiba ser sábio. Grande mistério.

"And in the end it's not the years in your life that count. It's the life in your years.", Abraham Lincoln
Tradução: E no fim não são os anos da sua vida que contam e sim a vida em seus anos.

Mais uma vez a intensidade aparece como forma marcante. Viva! É o que todos sábios dizem. Aproveite inteiramente o momento. Como Lincoln disse, aproveite não o material, o número, mas sim sua essência. Se pudermos prestar mais atenção, veremos que de todas as coisas presentes em nossas vidas somos capazes de extrair um aprendizado. O mesmo aprendizado que temos que ter como se vivessemos para sempre, nos mesmo anos onde o que realmente conta é a vida deles.

"Our greatest glory is not in never falling, but in rising every time we fall.", Confúcio
Tradução: Nossa maior glória não é nunca cair, mas levantar-se toda vez que cairmos.

Linda mensagem. A entende? Se não, reveja seu posicionamento para com o mundo. Esta frase é uma guia. Um exemplo clássico eu darei agora. Segundo estas palavras de Confúcio, a maior Glória de um homem não está em sempre manter uma imagem, mas sim sempre mudá-la. Não entenda por mudar de imagem como decair para uma ruim. Mudar é sempre para melhor. Se não for assim, não é mudança.

"Whether you think that you can, or that you can't, you are usually right.", Henry Ford.
Tradução: Se você pensar que você pode, ou que não pode, de ambas as formas você está correto.

Esta frase eu utilizo muito. Ao analisá-la podes perceber que há uma ligação com a lei da atração. Nós podemos tudo o que queremos. O que acontece é que não queremos muitas coisas, quando achamos que as queremos. Apenas não sabemos disso.

"Failure is only the opportunity to begin again, more intelligently.", Henry Ford.
Tradução: O fracasso é a única oportunidade de se começar de novo de maneira inteligente.

Outro grande aprendizado deixado pelo mestre Henry Ford, que faliu três vezes antes de se tornar um empresário de sucesso. O sucesso é arredio. Ele não é facilmente conquistado. Vamos fracassar diversas vezes ao tentar alcançá-lo. Primeiro: não podemos desistir. Segundo: tente aprender com os erros e acerte! Quer viver a vida com mais mamão e açúcar que isso? Os ensinamentos estão por aí, temos que acatá-los e aprender com quem já tentou, caiu, se levantou, e caminhou firmemente para uma vida de sucessos.

Ouvindo: Reggae Power, Natiruts (clique no play para ouvir)

	Natiruts - Reggae Power

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Fobias do mundo virtual

2008-06-25T05:00:00.004-03:00

Não se tem mais medo de aranhas, mas sim o "medo" de se falar ao celular. Não se tem mais medo do tal do "bicho-papão", mas sim do "pishing" virtual. Nosso mundo gira ao redor do mundo virtual. Porém, como uma sociedade primitiva, resistimos à sinergia com o paralelo de lá. Ainda não fomos englobados pela massa tecnológica. Graças a Deus. Aqueles que criam artifícios tecnológicos para evitar o contato pessoal não pensam no que essas geringonças podem gerar. Imagine tu com 60 anos. Teu filho dirá:

- Pai, arranjei uma namorada!
- Que bom, meu filho. Traga ela para nós a conhecermos.
- Não vai dar, pai. Somos namorados virtuais. Ela mora no Canadá.

Pensou nisso? É a ponta do iceberg. Esta ânsia de escrever sobre isso, esta nostalgia toda, se deve a uma pessoa. Minha amiga Carol Cottens escreveu sobre como nossa vida está afetada com as tecnologias em seu blog. Vale conferir: Blog da Carol.
Esta ponta do iceberg que me faz cada vez mais querer sair às ruas, sem medo da criminalidade crescente hoje em dia. A maioria das pessoas prefere a reclusão social. Depois de serem assaltadas, as pessoas tendem a evitar uma possível saída à rua. Garanto que o assalto em si foi apenas um agravante da já requerida reclusão pela "vítima".
Imagine as compras sendo feitas pela internet (submarino, americanas, amazon, etc.), imagine o fim das salas de aula (Educação à distância), imagine o fim dos encontros sociais (msn, orkut, secondlife, facebook etc.). Tudo está em voga hoje. O que nos prende ao mundo do contato físico ainda é a nossa primitividade.

Ainda somos aqueles barbudos que assistimos em documentários, bradando palavras de ordem ao seu bando: Uga-Buga!

As fobias mudaram. O mundo mudou. Tudo mudou. O que continua é a necessidade do ser humano de se mostrar. Convenhamos que isso é muito chato virtualmente. O melhor é ao vivo. O melhor é receber aquele tapa nas costas e aquele abraço dos amigos ao dizer que foi promovido. Quer coisa melhor que sentir a respiração dela em seu pescoço? Quer coisa melhor que sentir os lábios amaciados e molhados dela? Não existe. Se há alguém que diga o contrário, desafio a provar que já teve contato (sem ser pelo msn) com uma pessoa alguma vez em sua vida. Acorda-te.

O ser humano já saiu da caverna de platão. Abrimos os olhos já faz muito. Estamos nos acostumando com a luminosidade ainda.

A cidade é tecnófila, as pessoas são tecnófobas. Aí está a tal da caverna. Há um lado bom de ainda ser tecnófobo: tu estás indiferente às mudanças no mundo e se preocupa apenas com sua vida (se é que pode ser chamada assim).
Em dias atuais, as crianças já nascem com entrada USB e com um HD maior que seus pais. Não podemos é ser incorporados pela máquina. Não devemos nunca deixar de bradar aos sete ventos nossa primitividade: Uga-Buga!

Ouvindo: Virtual Insanity, Jamiroquai (clique no play para ouvir)

	Jamiroquai - Virtual Insanity

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Conto: A calçada mágica (parte 2)

2008-06-24T17:36:00.003-03:00

Sentiu passos atrás dele e um som meio fraco. Parecia alguém falando com ele, Seu Nicanor, quero minha cerveja! Mas o que vocês estão olhando? Dá pra se virar pra mim enquanto eu falo com o senhor?. E de repente, silêncio. Olhou de soslaio e viu mais um queixo caindo e mais um par de olhos vislumbrando aquela calçada. Parecia magia mesmo. A calçada fazia ondas. Ela surfava em sua superfície. Os juízes levantavam as placas com as notas: 10, 10, 10, 10 e 10.

Nota máxima. E do outro lado, os aplausos. A platéia adorava. Seu Nicanor, refugiado em seus pensamentos, conseguiu escapar da mágica por um segundo – a tempo de ver o Tino parado (embasbacado), e ver também o Rogerinho chegando. O Rogerinho sempre pedia uma porção de fritas após o trabalho na corretora de seguros. Sempre reclamando do emprego e da esposa. Mais uma vez um zumbido no ouvido abafou a voz de Rogerinho. Seu Nicanor, vê uma porção de fritas. Seu Nicanor? Seu Nicanor, tudo bem com o senhor? Tino? Mas o quê... E tudo ficava silencioso. Vagarosamente, seu Nicanor, com o canto dos olhos, viu Rogerinho transformar-se em estátua. Isso, pareciam estátuas. A medusa do vestido rosa tornara-os em pedra. Apenas seus corações batiam firmes e fortes. Como que uma caldeira alimentada com mais carvão.

Os minutos se passaram. E como era final de tarde, período de maior movimento da tenda, os fregueses não paravam de chegar. Só que, assim como os outros, acabavam encarando a medusa e ficavam então a seu dispor. Pedras à procura de uma flor para enfeitar sua rugosidade. Toda a freguesia parou para olhar. E assim, ficar na espera. À espera de um sinal. Correriam feito loucos, em busca de seu prêmio. Correriam até a outra margem daquele rio de carros que cortava as duas margens. A aglomeração era tanta que um carro também parou para perguntar aos estáticos o que se passava. E quando, com um leve menear da cabeça, apontavam para a outra calçada. Os motoristas, um a um, não desmontando de seus cavalos, iam parando e sendo intrigados pela magia da bela.

A rua que não tinha semáforos estava agora engarrafada. Mas não era um engarrafamento comum. Os motoristas não buzinavam. Um que outro arriscava buzinar, mas o som era cortado ao meio. E assim a bela do outro lado da rua ia parando tudo à sua volta. Um mundaréu de gente ali espremido pra sentir aquela magia. A bela, firme ao celular, não olhava para os lados. E se olhasse ia se espantar com tanta gente parada daquele jeito. Era inevitável. As narinas de seu Nicanor dilatavam-se para sentir o perfume da bela.

O intrigante era que todos esperavam algo. Seu Nicanor agora pensava na espera. À espera de um olhar da bela. Morreria hoje, enfartado. Não agüentaria uma encarada de sua medusa bela. Até os pingos de suor da testa de seu Nicanor foram parando, aos poucos, e estacionando na face. Os pingos também viam. Todo seu corpo via. A bela mais bela que todos os olhares pudessem vislumbrar. E estava logo ali, do outro lado da rua. Na calçada mágica, que mantinha a todos prisioneiros da beleza da medusa. A bela desligou o telefone. Batia os dedos de leve nas pernas. E isso fazia a platéia delirar. Os dedos mostravam que ela estava nervosa. Seria com eles, a platéia? Com a outra mão, ela afagou os cabelos negros e lisos. Seu Nicanor apenas inclinou mais sua cabeça para o lado direito, acompanhando o movimento das mãos da bela. Ela, enquanto caminhava nervosamente de um lado para o outro, viu arrebentar a tira que prendia a sandália a seus pés. As mãos deslizaram até o pé, perfeitamente delineado, e retiraram a sandália, deixando seus pés desnudos.

Agora, o par de sandálias que antes revestia seus pés, pousava em suas mãos. Seu Nicanor queria sair correndo e comprar uma outra sandália, ou até mesmo um sapato chique para a bela. Mas não podia. Estava enfeitiçado. Tentou gritar, mas só conseguiu gemer. Se ao menos eu não fosse de pedra, pensou seu Nicanor. Com o vento, o perfume da bela chegou às suas narinas e o envolveu ainda mais. Seu Nicanor venderia a tenda, largaria tudo. Tudo pela bela do outro lado da calçada.

Foi então que seus olhos viram. E de todos os presentes àquela cena bizarra. Um homem. Não enfeitiçado. Ela o olhava. Seu Nicanor não entendia. O beijo. Ela o beijou, como se o tivesse esperando. E eu? E nós? O cavaleiro que derrotou a medusa carregou para seu castelo a bela da calçada mágica. E assim que o beijo foi dado, as pedras viraram humanos e os corações, até então os únicos a terem vida, voltaram a ser pedras calcadas em cada um dos presentes. Seu Nicanor voltou-se para a tenda. Baixou a cabeça. Nem era tão bonita assim, a bela, pensou. Os outros, voltavam à vida. Qual vida?

– Seu Nicanor, me vê uma cervejinha.

(FIM)

Ouvindo: I can't stop loving you, Ray Charles (clique no play para ouvir)

	Ray Charles - I Can't Stop Loving You

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Beat It

2008-06-24T14:49:00.001-03:00

O ser humano é digno de tamanha força que até o próprio ser a desconhece. Não falo da força física, mas da mental. Somos predestinados a algo maior do que achamos. O que acontece é que nunca acreditamos. Basta acreditar. Tão difícil, porém tão simples. Tu nunca te perguntou como é que surgem os milionários? Ou como é que as pessoas ficam famosas? Posso citar diversos exemplos.
Tudo está ao nosso alcance. Se não estivesse, por que existiria? É errado pensar que não podemos ter aquilo ou isto. Temos força para ter tudo. O único problema é o nosso auto-boicote. Nos boicotamos a toda hora. Somos inimigos de nós mesmos. Somos os primeiros a não gostar de nós mesmos. Como isso é possível? Há forças inexplicáveis no Universo. Uma delas é a da atração, a qual acredito muito - embora saiba que me boicoto constantemente. Atraímos tudo aquilo que está na mesma vibração que nós.

"Sintonize sua vibração", já dizia o reggae do Natiruts. Eles estão certos.

Se estamos no fundo do poço, atraímos pessoas, atitudes e coisas que estão nessa sintonia. Ou seja: a força astral nos ajuda a continuar na mesma "vibration". Para sair dela, basta uma atitude bastante difícil: a força do pensamento. Não é sacanagem. É que todo mundo acha ridículo.
Tá vendo aí o auto-boicote? Daí alguém vai me dizer: mas eu pensei positivo e não deu certo. Calma aí, filho. Revisa teus pensamentos que eu tenho a extrema certeza que em algum ponto tu pecaste. Isto dá certo. Comece pelas coisas pequenas e verás os resultados alforarem naturalmente, como se fossem fruto de uma conquista sua. Mas são. O pensamento é a nossa principal ferramenta de trabalho. Tu nunca parou para pensar por qual razão pensamos?

Ouvindo: Beat It, Fall Out Boys feat. John Mayer
clique abaixo para ouvir.

	Fall Out Boy Feat. John Mayer - Beat It

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Conto: A calçada mágica (parte 1)

2008-06-24T14:48:00.001-03:00

O vento levantava o vestido de leve, mostrando um pouco acima dos joelhos. Soprava o vento, teimando em deixar a carne aparecer. Os olhos a acompanhavam. O tempo parava. Tudo ficava em câmera-lenta. Da esquina, um admirador a mirava toda vez que passava. Parava de varrer a calçada oposta, em frente à tenda do seu Nicanor.

As mãos limpavam a testa, respingando o suor. O queixo ia de encontro ao fim do cabo da vassoura e o fazia como escora. Era um espetáculo. Seu Nicanor certo dia pegou o jovem olhando o outro lado da rua, sem varrer. Como não era um chefe autoritário, seu Nicanor resolveu checar o porquê de tudo aquilo. Parou ao lado do jovem e perguntou o que se passava. O jovem por sua vez apontou para o outro lado da rua. E ela, deslumbrante, saía com seu vestido rosa de todas as quintas-feiras. Trabalhava logo em frente à tenda. Seu Nicanor esfregou os olhos. Parecia até miragem. Abanou-se um pouco. Deve ser esse sol escaldante, pensou. Seus olhos estáticos. O torpor era tanto que espantou a mosca que pousou em sua testa com um reflexo parecido de um bêbado. Estava bêbado. Bêbado de quê?

A magia pairava no ar. Ajeitava os queixos caídos e inspirava as narinas. Os dois então suspiravam. Por um milésimo de segundo olhou para o Jovem. Balbuciou algo que só o Jovem entenderia, pois estava no mesmo encantamento.

– Por que ela está ali parada? – Perguntou seu Nicanor, que, com o balanço da cabeça do Jovem mostrando a dúvida, fez outra pergunta.

– Por que diabos você nunca me chamou?

Seu Nicanor pensou nas horas perdidas de visão daquele espetáculo. Nos minutos. Nos segundos. Ia despedir aquele Jovem. Não prestava pra nada, nem pra avisar. Seu Nicanor voltou a cabeça a tempo de ver o vento em ação, desmistificando outro pedaço da bela. E nisso ouviu:

– Ei, seu Nicanor! Me vê uma cervejinha!

Era o Tino e sua cervejinha da tarde. Só que dessa vez ficaria pra mais tarde a cerveja... (continua)

Escutando: Isn't She Lovely, Stevie Wonder (clique no play abaixo para ouvir)

	Stevie Wonder - Isn't She Lovely

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Tá tudo bem!

2008-06-24T14:47:00.000-03:00

Sabe aquele dia em que tu não queres fazer nada? Pois é. Estou assim desde ontem (sábado). É uma doença incurável que fica escondida em nosso âmago, esperando os momentos certos de vir à tona. Quando eu estava cheio de coisas para fazer (monografia, trabalhos, trabalho etc.) e dormia pouco (umas 3h por dia) tudo rendia.
E sempre estava com ótima disposição - apenas com muito sono. Vivia à base de remédios. O pior passou. Entreguei a monografia e os trabalhos. Agora estou dormindo cerca de 12h por dia.

Aí tu vais me dizer: "como dorme esse guri!". Eu te direi: "vai dormir!".

Bem deste jeito mesmo. Uma frase corta a outra. Bom, eu ando sem nada para fazer. Tenho que arrumar algo. Minha nobre felicidade é sempre estar fazendo algo. E tu? Também se sente assim? Por que que quando o ser humano se desocupa, logo vem o tédio do ócio e nos torna meio que infelizes? Fico imaginando os milionários. Por que será que gastam milhões em coisas fúteis? Por causa do tédio.
Imagina tu ficando em casa o dia todo sem trabalhar, sem fazer nada. Nos primeiros dias, meses, tudo bem. No resto, farás o quê? Nada. Nadica de nada. Aí que começam as loucuras do tipo "ah, comprei essa onça para colocar no jardim de casa". Tá, o exemplo não foi dos melhores. Mas pensa o real motivo de tantas festas na "socialaite". O tédio está por trás de tudo e de todos. Um dia ele chega até ti.

Se perceber a tempo, corre. Se não correr vai ficar que nem os milionários, com uma única diferença: sem os milhões.

Tá tudo bem comigo. E contigo? Chega de diálogos fúteis, por favor. Chega de aprazíveis apertos de mãos superficiais, tanto no mundo real quanto no virtual.

Ouvindo: Tá tudo bem, Pedro Mariano.
Clique na caixa abaixo para ouvir.

boomp3.com

Águas de março

2008-06-24T14:46:00.001-03:00

As pessoas não aprenderam ainda a viver. Esqueça o passado, por favor. Parece que temos uma força dentro de nós que nos faz querer reviver tudo que já passou, seja ruim ou bom.

Pois digo: se for ruim, tire apenas o aprendizado e siga em frente; se for bom, tire os acertos para tentar de novo e repense no que não deu certo e siga em frente.

Note que o SIGA EM FRENTE se faz presente nas duas sentenças. Quem vive de passado é museu. Por isso a fórmula da felicidade e do sucesso ainda estão inalcançáveis para muita gente. Confesso que tive essa síndrome.
Hoje estou curado. Só penso em seguir em frente. E um aviso: se tu não fazes mais parte da minha vida, por minha opção não voltará a fazer. Apenas as histórias em aberto são passíveis de volta.
Acredito que fechei todas de minha vida. Queria que todas pessoas pudessem enxergar isso. Queria que todos fossem felizes também. Quando dizem que a felicidade está debaixo do nosso nariz, não acreditamos.
Porém, este "debaixo do nosso nariz" não é uma pessoa e sim uma atitude. Esta que acabei de falar.

Ouvindo: Águas de Março, Elis e Tom.

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